Depois de bater um dos dedos da mão na porta de vidro e perder metade da unha, me lembrei porque não costumava deixá-las compridas desde os tempos das unhas postiças na escola (vide post anterior). Marido vê o talho e comenta:

- Só você consegue certas coisas.

Algo me diz que não foi elogio.

O preço da vaidade

Na escola tinha a menina empreendedora. Sempre aparecia com alguma coisa para vender aos colegas. Lembro bem das unhas postiças feitas de carretel de linha que, naquele tempo, era de material plástico e não de papel como hoje.

A gente comprava as unhas, compridíssimas por sinal, pintava da cor que queria e saia para arrasar. Tudo pela quantia equivalente a um real nos dias atuais.

Um único porém. Por falta de um recurso melhor, as unhas eram presas com chiclete. Depois de algum tempo o acessório ia embora e ficava só o chiclete mesmo. E mastigado.

A última coisa que eu e minha mãe fizemos juntas foi ir ao cinema. Pouco tempo depois ela adoeceu de vez. Nada mais natural que terminar nossa história assim, pois foi com ela que aprendi a gostar da sétima arte ainda bem pequena.

É nela que penso quando assisto a Rosa púrpura do Cairo, do Woody Allen. Aquela parte em que Cecília confessa que vai ao cinema para esquecer as tristezas. 

Mãe possuia conceitos bem à frente do seu tempo, mas teve as asas cortadíssimas pela criação, pelo casamento, enfim. Às vezes acho que ela viveu uma vida que não era dela. Viveu apenas a vida que era possível dentro daquele contexto.

Vejam só, essa é uma análise minha. Ela nunca falou nada sobre isso.

Navegar

É preciso ser feliz para esquecer
que a vida é esse prego na carne.
a conta para pagar
o desamor
(o desamor não mata ninguém -
ele disse e eu repeti
tantas vezes que perdeu o sentido)
é preciso perder o sentido
para ser feliz
larga a vida
vai ler um livro
Navegar
quando preciso


(Anne Cerqueira, agosto de 2012)

O novo

Sai da internet e vai viver é o novo desliga a televisão e vai ler um livro.

Traquinagem

Minha filha avisa lá da cozinha:

-Mãe, Luca derramou água no chão.

Eu:

- Você não é o adulto que está tomando conta dele?

- Sou. Mas tenho duas mãos e ele tem dez.

Na sala de espera do médico uma criatura começou a falar super mal das pessoas que "expoem a vida no Facebook".

- Às vezes ACHO que esse povo não tem a menor noção - vociferou

Eu com meu botões:

- Graças a Deus que ela não sabe que tenho um blog. Senão teria certeza.