Belos e Malvados

O pulso ainda pulsa
Eu juro.

Nada mais que tempo

Dias felizes

Nem acredito que já tem quinze anos. Eu e alguns amigos fomos para Salvador assistir a peça acima. Um texto denso de Beckett e apenas dois atores no palco. Fernando Torres (dentro de um buraco) e Fernanda Montenegro (presa numa pedra). Enquanto a dupla discorria sobre imobilidade e solidão, uma pessoa na platéia começou a rir compulsivamente. Foi uma coisa tão acintosa que Fernanda deixou a personagem e desceu do salto. Reclamou, pediu respeito. A pessoa, é claro, saiu de fininho.

Então, se Fernanda pode por que  ele que é outra diva não pode?

Dez. Nota dez.

Sim eu sei. Vocês vão me chamar de incoerente, até de maluca. Aceito, naboua (como diz o Calainho ). O fato é que na mesma proporção que não gosto, nem me sinto confortável no carnaval, acompanho, adoro e curto a apuração dos desfiles de Escola de Samba do Rio de Janeiro. Vejo todo ano e com um panelão de pipoca no colo. Já o último desfile que assisti foi quando Joãozinho Trinta trouxe o luxo do lixo prá avenida - aquela história dos urubus, alguém lembra? 1989.

Pois é...vá entender a mente humana.

Tags: qualidade de vida, até parece

13:01 - Arroz com ervilha, saladinha e carne grelhada. Nada de sobremesa.

Bani os doces da minha vida e a partir de segunda começo a acompanhar meu marido nas caminhadas que ele faz todos os dias às cinco da manhã....

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Quem acreditou na segunda parte levanta a mão e grita: êeeeeeeee

A professora

Outro dia, andando pelo comércio, encontrei minha professora de matemática da quinta série. A reconheci na hora, então me aproximei e fiz aquela pergunta que tem tudo para dar em constrangimento, mas quando você vê, já foi:

- A senhora lembra de mim?

Ela parou, pensou e respondeu com outra pergunta:

- Você ainda escreve?

Tá, para vocês entenderem vou ter que contar a história do início.

Esta professora era uma das mais temidas da escola, durona, enérgica. Eu que era a conversadeira-mor da turma não dava um pio na aula dela, porque era nova, mas tinha juizo. Então não sei de quem foi a ideia de mostrar para a criatura um poema que eu tinha escrito. Mostrar logo prá ela? Por que não prá professora de português? Bem, o poema falava sobre um trem partindo, uma estação vazia, perdas e outras coisas do tipo que nem me lembro mais. Quando vi meu caderninho na mão da pró, fiquei tão envergonhada que nem consegui falar direito.

- Bonito seu poema...

- Hum hum...

- E tem outros, né?

- Hum hum!

- Acho muito bom que você goste de literatura e queira desenvolver esse dom...

- (sorriso amarelo esverdeado)

Então veio o desfecho:

- Mas acho também que você é muito jovem para escrever sobre estes temas. Não se deve pensar nisso na sua idade.

(Pois é, se tivesse uma bola de cristal podia ter dito a ela. Se preocupa não, pró. As coisas mudam. No futuro vou ter um blog sobre nada).

Tô me guardando.

Quando fiz quinze anos minha mãe me deu uma radiola super hiper linda e moderna (tanto quanto uma RADIOLA conseguiria ser moderna naquele tempo) e um álbum duplo do Chico Buarque. Como sempre foi de hábito, eu pulava as faixas que não gostava e ouvia as outras à exaustão. Pois é, ainda canto "Quando o carnaval chegar" sem errar uma palavra.  A música fala em esperar o ano todo prá liberar as feras durante a festa. E isso é bem o carnaval, não é? É. Menos prá mim. Conheci o  carnaval de Salvador e o de Recife/Olinda depois de adulta porque adolescente minha mãe nada protetora e mestre na arte da argumentação não deixava.

- Por que todo mundo pode ir e eu não posso?

- Porque não sou mãe de todo mundo.

E assim me restava o pensamento maduro: "destá, a senhora vai ver, minha vez chega". Chegou e foi uma coisa! O tênis apertando, eu enjoando na segunda cerveja e rezando para que o cantor em cima do trio esquecesse de gritar: todo mundo sai do chão - porque nessa hora eu era literalmente carregada pelos outros. Subia no vácuo. E a sensação não era de "urruuuuuuuuu", era de "Nossa Senhora da Carupita, se eu sair viva, prometo que não faço isso nunca mais de novo". E o que é pior, como  TODO MUNDO parecia estar se divertindo MUITO, eu só podia ser um ET.
Pois é, o tempo passou, muita coisa mudou, mas ainda continuo com a música do Chico Buarque na cabeça, todo ano, nessa época:

Eu vejo a barra do dia surgindo, pedindo pra gente cantar. Tô me guardando prá quando o carnaval chegar...

Também tô. Me guardando prá quando o carnaval PASSAR. Desculpa, Chico, mas é bem mais fácil viver fora dele.

Essa que vos escreve curtindo o carnaval de Olinda. Doze anos mais nova e vários quilos a menos. Uma perfeita foliã: de calça comprida, relógio e bolsa em plena festa. Falta-de-jeito-mode-on.