O inferno são os outros

Nunca é tarde demais para ser o que você poderia ter sido

Zé Dedé

Sonho com meu avô em sua lida de carpinteiro. A oficina no quintal escondida atrás dos pés de figo. Pode entrar.  Pode entrar. E puxa cabelo, belisca rosto, torce dedos, até que ninguém suporte e fuja com os outros. Todos os outros em debandada. Desavisados demais para entender que afeto nem sempre é brando.

Gente que se apega a tudo

Eu. Protelando para assistir o episódio final de Brothers and sisters.
Mais ou menos nesse clima:

Com o agravante de não cantar como o Luke Macfarlane.

Pra rir e pra pensar

Bronzeado de inverno.
Eu com um tamanco dourado daqueles que podem cegar alguém se o sol bater:

- Amor, troco de sapato?

E ele:

- Não. Está combinando com suas pernas.

No restaurante quase vazio pelo adiantado da hora, o garçom simpático se empolga e serve a mesa cantando o hino nacional:

- Dos filhos dessólios, és mãe gentil...
A graça acaba ai.
 Agora ouvindo, sem querer, a briga na casa ao lado:

O adolescente:

- Mãe,  a senhora erra. Até minha vó erra. Todo mundo...

Ela interrompendo aos gritos:

- Mas você não tem esse direito.

E ele:

- Mãe, quando converso com a senhora perco a vontade de viver.

Um dia cheio hoje.

Algo que não postaria no Facebook

Depois de tantos planos em vão de viajar para Garanhuns, eis que encontro a rua da minha avó paterna no Google maps. Uma emoção consoladora e estranha.
Meus avós morreram há algum tempo, mas eu precisava mesmo rever a casa.

De todas as coisas que passaram a me incomodar depois que envelheci, o pouco contato com o pessoal do lado paterno é uma das que mais pesam. 

Outro dia, um primo postou uma foto lá dos anos oitenta, creio eu. Umas seis pessoas naquela pose clássica de familia. Só reconheci vovô, vovó e a sensação imensa de ter perdido o bonde.