O amor tem tantos braços

e muitos deles me alcançam

nessa tarde longa

em que tranço

meus cabelos ao vento.

Veja, não posso reclamar.

Mesmo que muitos deles não passem

de grandes rios pra singrar sozinho,

pantomimas

paredes. 

Ou talvez seja eu que não reconheça

entre gestos e palavras que me afligem

os braços do amor que me alcançam

e o que eles não dizem.

Anne Cerqueira

Setembro 2020

Não há mais alegria na casa

nem cores nos livros que os mais velhos liam pra mim

naquela varanda imensa

da casa imensa

que não é mais essa.

Cheios de palavras antigas - cromo, botica, arminho -

e histórias de dar nó na alma.

A pequena órfã.

A menina dos fósforos: morta de solidão, fome e frio

na véspera de tantos e tantos natais.

Não havia alegria ali também

só a imaginação

ressuscitando a menina sempre e sempre

para que ela se fosse de novo

de solidão, fome, frio

e indiferença.

Também não há mais príncipes nem princesas

nessa casa descoberta e erma

nessa casa que já foi de alguém e hoje não.

Apenas não

e esse silêncio brutal que queima

tudo que ainda teima

entre os vãos.

Anne Cerqueira

Setembro 2020