Não há mais alegria na casa

nem cores nos livros que os mais velhos liam pra mim

naquela varanda imensa

da casa imensa

que não é mais essa.

Cheios de palavras antigas - cromo, botica, arminho -

e histórias de dar nó na alma.

A pequena órfã.

A menina dos fósforos: morta de solidão, fome e frio

na véspera de tantos e tantos natais.

Não havia alegria ali também

só a imaginação

ressuscitando a menina sempre e sempre

para que ela se fosse de novo

de solidão, fome, frio

e indiferença.

Também não há mais príncipes nem princesas

nessa casa descoberta e erma

nessa casa que já foi de alguém e hoje não.

Apenas não

e esse silêncio brutal que queima

tudo que ainda teima

entre os vãos.

Anne Cerqueira

Setembro 2020